“嘀嗒、嘀嗒、嘀嗒…”
我闭着双眼，全神贯注倾听着来自左耳的声音。
“嘀嗒、嘀嗒、嘀嗒、嘀嗒…”
左手略加用力，使得声源更加靠近耳膜，声音也愈发真切。
“嘀嗒、嘀嗒、嘀嗒…”
自己似乎爱上了这种规律似的音符，不舍得睁开眼，更不舍得让左手离开。
“嘀嗒、嘀嗒…”
一声清脆的短信声袭来，双目不舍的离开“黑暗”，左手也跟着放了下来。
瞧了眼紧贴左耳许久的它，表面多了几分皮肤的油腻，
随即便在T恤上擦了几下，总算干净了。
每个人都会有一两件东西，每天随身带在身旁，
一旦忘记，甚至一整天都会浑身不自在。
它就是其中一员，
一只手表，
新的。
…
…
“嘀嗒、嘀嗒、嘀嗒…”
无聊的我又把它送回了耳边，
无所事事的继续聆听机械的旋律。
心里边，则在细数着它排行老几，
数秒钟后，我便停止了思考。
手表，对我而言，
不光是一种工具，
每一只都搭载着太多思念与回忆，
思念，愈想则愈发痛苦，
而回忆，则些许不同。
正因为如此，手表之间不该存在着排序，
就好像父母一样，
都是至亲，全应是最爱。
…
“嘀嗒、嘀嗒、嘀嗒…”
左手依旧托着左腮，把表盘扶在耳旁，
手表安静平稳的继续扭转着它那生命的节奏。
早已睁开双眼的我，巡视着眼前的桌面，右手也不老实起来，
它们都在搜寻着之前的那只手表。
不一会儿，眼睛便寻找到了目标，右手随即抓起，
同样的动作，不一样的边，右耳传来了另一种清脆的秒针声。
…
手表们被分别套在了左右手的掌心中，
两只手则自然的捂住了耳朵，眼睛配合地闭了起来。
“嘀嗒嘀嗒、嘀嗒嘀嗒、嘀嗒嘀嗒…”
两个秒针组合出了新的旋律，
之前的它，像是在往左边传递着以前的思念与回忆，
过去7年的种种，贯穿耳际，漫游在脑海之中。
或开心、或难过、或成功、或失落，
如果青春年少的回忆应该有N种分类，
而我则有N+1种，
那多出来的，是离别。
…
“嘀嗒嘀、嘀嗒嘀嗒、嘀嗒…”
随着思绪变得愈发焦虑，指针们也慢慢失去了默契的节拍。
我想，是7年的它率先看出了我的不快，
所以，不惜紊乱自身的节奏，以便让我游过那片伤心的脑海。
然而，这不是游戏，无法删档重建，
是就是，不是就不是，历史不会更改。
自己猛地一下睁开了眼睛，望着桌旁的钟表，读着来自两耳外的另一种时间。
窗外天，浓雾弥漫，
此时我，情绪零碎。
…
不知，当现在左耳的它换到右侧时，回忆是怎样的节拍。
我希望并祈求，是甜蜜的。
…
…
…
…
写在《The Watch。》之后：
一篇从脑子里直接蹦出来的文章，
被词穷的我敲打了无数遍无聊无趣的字符后，编写出来。
瞧了瞧键盘边的它，
距离上一次耳边的“嘀嗒”声，已经过去了一个钟头。
我还真是个写东西超慢的人呐。
…
这只新的表，是姑父前天送给我的，
原因我不知道，但姑父说“男人长大后需要一只好表。”
我想，这至少算是动机吧。
至于表的价格，确实不菲，
是以前价值两三千的那块表的数倍还有余。
当然，写这篇文章并不是因为价格，
价格也不是衡量一只手表的唯一标准，
只因为，我是个酷爱带手表的人，
几乎除洗澡睡觉外，从不离手。
所以，手表跟我一起见证了许许多多事情，
各种“或”。
…
十月的第一篇文字文章，就这么交代完了，很无趣且很无聊，
但写起来，却很舒服。
敲打键盘前，看冯小刚的围脖上有这么一段话，甚是喜欢，
便抄录下来：
——“我会在冬天时想念夏天，夏天时怀念冬天，
—— 只有在秋天时我会很享受当下的季节。
—— 秋天万物的颜色都熟了，稳了。”
…
希望有那么一天，
我也可以写出如此文艺的话，或是活出如此有意义的人生。
…
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